Un site d'écriture sur l'amour: séduction, tendresse, et façon de le dire, la délicatesse de l'expression mêlée à la violence des pulsions - Lindsey

La nuit est magique, les rêves deviennent lucioles.

Ils marchent côte à côte et se tiennent la main, mais ce n’est pas l’amour qui les unit, c’est un lien profond qu’ils partagent mais qui les fait souffrir. L’envie de mourir.

La nuit est magique, les rêves deviennent lucioles.

Ce lien les réunit et les sépare. Il n’aime pas la mort. Elle n’aime pas la vie. Il veut la protéger. Elle s’accroche à lui. Ils sont faits l’un pour l’autre, mais ils ne le sauront jamais.

La nuit est magique, les rêves deviennent lucioles.

Mais leur lien est si fort, jamais ils ne sauront ce qu’est devenu leur amour. Ils marchent ensemble, se tiennent inconsciemment la main.
La nuit est magique, les rêves deviennent lucioles.

Mais leur lien s’est resserré si fort, qu’ils ont dépassé leurs frayeurs. Ils ont tellement souhaité être forts pour l’autre. Elle vit pour lui. Il est mort pour elle.

La nuit est magique, les rêves deviennent lucioles.

Elle marche à présent seule dans la magie de la nuit, rêvant que parmi les lucioles, son esprit à lui virevolte aussi.

Pas mal!
Tel est pris qui croyait prendre, comme on dit...

J’attends ce soir, la venue de mon ange. Il frappera de sa douce main sur le carreau trempé de ma fenêtre. Comme il pleut ce soir, les goûtes perlent. A qui peuvent bien être toutes ses larmes ?
J’allume une bougie pour que mon ange voie la lumière depuis ma fenêtre. La douce flamme le guidera à moi. Comme elle frémit ce soir, je m’inquiète. Est-ce bon ou mauvais signe ?
Comme tous les soirs, mon ange vient et passe ici la nuit. J’embrasse son front humide et le déshabille. Comme l’orage gronde, mon ange est trempé jusqu’au os. Je le fais asseoir prés du feu tandis que j’essore ses beaux cheveux couleur d’or.
Sur la fenêtre, les goûtes dansent et glissent tout le long. A qui peuvent être toutes ses larmes ?
Mon ange a froid, on s’allonge prés du feu. Comme sa peau est belle à la lueur des flammes, je frémis quand ses doigts frôlent la mienne. Ses lèvres, si chaudes, se posent alors sur les miennes, puis sur mon cou et mes épaules, cette tendre chaleur m’envahit alors, je frissonne.
La flamme, au bord de la fenêtre, chancelle aussi. Les gouttes de pluie frappent à la fenêtre. Elles dégoulinent tout le long. A qui peuvent bien être toutes ces larmes ?
Ce sont, m’a dit mon ange, les larmes de tous les autres anges, tristes et jaloux que ton cœur m’ait choisi moi et non eux. Ils frappent aux carreaux de ta fenêtre pour que tu les laisses entrer. Je ferme les yeux, mon ange dort auprès de moi. Son souffle doux sur mon cou. La chaleur du feu sur nos peaux. Cette nuit, sous l’orage mon ange auprès de moi