Un site d'écriture sur l'amour: séduction, tendresse, et façon de le dire, la délicatesse de l'expression mêlée à la violence des pulsions - Ecrire sur vivre - Page 6 sur 24

Papa


Toi qui m’a élevé
Toi qui m’a aimé
Je voudrais te dire
Merci Papa

Père tu as su l’être
Père tu n’as pas su l’être
Tu m’as montré ton visage
Visage parfois déformé
Par tes blessures d’enfant

Fils obéissant, fils désobéissant,
Ou fils tout simplement
Etre fils c’est presque aussi difficile que d’être père

Papa je le suis aussi devenu
Père j’ai essayé de l’être …..comme toi Papa
Fils je suis resté

De toi je voudrais garder
Ce que tu m’as donné et m’a construit

Papa tu es parti explorer un autre monde
Et moi j’ai encore tant de choses à vivre dans notre monde

Salut mon vieux…..Papa

Coupdecoeur

Ce soir j’attends de me dire : « laisse partir », « s’il te plaît, laisse-le partir ».

Je me regarde terrifiée par cette image que je vois, suis-je descendue tellement bas ? Juste parce que j’ai aimé ma vie doit se consumer du fait d’un seul homme ?!
« S’il te plaît, laisse-le partir »

Je sors, enfin, ce coffre où je gardais tout de lui et d’un seul geste, sans regret, je m’en débarrasse.

Pour une fois ce n’est pas la tristesse qui s’empare de moi mais un grand soulagement.

Alors je crie : « le deuil est fini » !!! « S’il te plaît laisse le partir ». Je suis pris d’un fou rire.

Comme un film défilant devant mes yeux, je revois toutes ces lettres écrites ; tout à coup, je me trouve bête.

Je suis soulagée, mon deuil est fini. J’en ai mis du temps, mais j’y suis arrivée.

Comme si un voile sombre me recouvrait avant tout le visage, je revois les couleurs : c’est si beau !

La vie est si belle, j’ai perdu la moitié de la mienne et aujourd’hui, je l’ai trouvée ! J’ai plus besoin de lui pour vivre, mais c’est de moi seule dont j’ai besoin, car je veux m’abreuver du peu de vie qui me reste.

J’ai la foi de celle qui soulève les montagnes, j’ai foi qu’une personne m’attend, et n’a qu’un seul désir : m’aimer et l’être en retour. Alors je te dis « s’il te plaît, s’il te plaît laisse-moi ».
Ton silence a gagné sur moi, je m’étais fait une armure mais elle a fondu.

Alors, c’estde tout cœur que je dis « adieu, tu es libre".
Ainsi c’est ma dernière lettre.
Une nouvelle page commence.

Ce message est une bouteille à la mer...

En amour, je suis "instinctive" et je m’en mords à chaque fois les doigts.

Je n’arrive pas à raisonner. J’agis et je le regrette souvent après. Pour des milliards de raisons: il ne me correspond pas, il me demande en mariage au bout de la 2ème semaine, il me fait souffrir, on n’a aucun avenir ensemble, on n’a rien en commun, il me dit : "Je t’aime le premier soir", etc.

Pourtant, je ne peux rien faire parce que j’ai besoin de "ressentir " les choses pour les vivre. C’est un peu animal. Je ne peux pas sortir avec un homme ou même passer le cap de "l’abordage" du dit monsieur, si je ne le "sens" pas!
Mais finalement, je me demande si c’est une bonne attitude. Est-ce que ce n’est pas moi qui "attire" ces hommes-là ?

Aujourd’hui, j’ai arrêté de "fréquenter" (mot bien lisse pour nommer la tempête de sentiments que ça peut provoquer:)) des hommes (et j’en meurs un peu chaque jour:)).

Je ne sais pas comment séduire...à mon grand désarroi.
Dois-je jouer, dois-je "tenter "et voir après (dixit une amie bien intentionnée:)), dois-je attendre le prince charmant (quitte à vieillir sur place:))?!

J’ai toujours cru que les relations étaient simples: tu me plais, je te plais, on le sent et bingbadaboum (ou pafpatapouf ou autre).
Je suppose qu’il n’y a pas de recette miracle (dommage...) mais tous les avis seront hautement appréciés !

NB:
En écrivant cela, je me suis dit "et m...(zut!), pourquoi il n’y aurait pas de recette de grand mère pour que bingbadaboum ?"
Alors, voilà ma recette de grand-mère pour MON homme (pas idéal, non, non ! Je ne veux surtout pas d’un homme idéal ! Qu’est ce que je m’ennuierai!!)
Comme toutes les recettes de grand-mère, il y a une multitude de variantes selon vos gouts.

Pour le grand amour, voici les ingrédients :
- un homme de bon gabarit (1m80 pour 80kg)
- 1/4 de douceur
- 1/4 de force
- 1/4 de sensualité
- et pour le quart restant, mélangez de l’humour, du charme (et je ne parle de celui vulgaire par lequel on désigne le physique mais bien du vrai, de celui qu’on ne voit pas mais qu’on perçoit), de la fantaisie, de la patience, du respect et un zeste de mystère.

C’est un plat qui ne se mange pas mais qui se déguste.

Bon appétit !

C’est comme les gouttes d’eau qu’on retrouve sur les pétales à l’éclosion des roses, aux premières caresses des rayons du soleil, en un unique matin de printemps ; simplement indescriptible, mais rempli de merveilles et d’espoir.

J’ai jamais su le dire quand il le fallait et comme il se devait, alors tu
t’en iras peut-être, mais je t’en pris, comme un vieux souvenir, comme une épuisante vague, comme le refrain de cette mélodie que nous aimions tant, laisse moi revenir dans tes pensées, dans tes frissons.... regarde moi encore une fois et plonge toi dans mon regard ; contemple les jours et les nuits, les monts, les vallées et les plaines de mes émotions qui te parleront de mes sentiments.

J’aurais aimé avoir comme les autres, de l’or, des saphirs, des rubis,
des émeraudes et des diamants, mais je n’ai que le rêve de l’aurore, le mystère du coucher de soleil, la splendeur des étoiles et de la lune dans la nuit, je n’ai que mon coeur de plus précieux et ma vie de plus cher, pour te parler de nous.

Oh, oui ! si chaque instant de ma vie a eu la moindre importance ; c’est cette évidence qui se lit sur ton sourire, lorsque près de moi, je te sens et ne comprends tout ce qui est éclat qu’à l’effet de tes yeux.

Si le bonheur se résume à éprouver de grandes sensations de joie et de paix ; alors, c’est près de toi que, moi, je veux vivre.
... Je t’aime...


JAREL
Le ROBIN d’AMOUR

Les rois du monde vivent au sommet
Ils ont la plus belle vue mais y’a un mais
Ils ne savent pas ce qu’on pense d’eux en bas
Ils ne savent pas qu’ici c’est nous les rois

Les rois du monde font tout ce qu’ils veulent
Ils ont du monde autour d’eux mais ils sont seuls
Dans leurs châteaux là-haut, ils s’ennuient
Pendant qu’en bas nous on danse toute la nuit

{Refrain:}
Nous on fait l’amour on vit la vie
Jour après jour nuit après nuit
A quoi ça sert d’être sur la terre
Si c’est pour faire nos vies à genoux
On sait que le temps c’est comme le vent
De vivre y’a que ça d’important
On se fout pas mal de la morale
On sait bien qu’on fait pas de mal

Les rois du monde ont peur de tout
C’est qu’ils confondent les chiens et les loups
Ils font des pièges où ils tomberont un jour
Ils se protègent de tout même de l’amour

Les rois du monde se battent entre eux
C’est qu’y a de la place, mais pour un pas pour deux
Et nous en bas leur guerre on la fera pas
On sait même pas pourquoi tout ça c’est jeux de rois

Nous on fait l’amour on vit la vie
Jour après jour nuit après nuit
A quoi ça sert d’être sur la terre
Si c’est pour faire nos vies à genoux
On sait que le temps c’est comme le vent
De vivre y’a que ça d’important
On se fout pas mal de la morale
On sait bien qu’on fait pas de mal

Elles sont rares les journées normales dans la vie d’un homme. Les jours où il sort de sa cage d’humanité… pour devenir un oiseau.

Une journée… ou une demi-journée… peut-être… dans toute sa vie où il sort de sa rivière étroite, pour pratiquer sa liberté, pour dire ce qu’il veut… pour faire ce qu’il veut… pour aimer qui il veut quand il le veut.

Il est rare qu’un homme arrive au top de sa liberté, qu’il sorte du coffre fermé à clef qui représente, en réalité, la monotonie de sa vie régulière combinée aux relations sociétaires qu’il entretient pour… pour aimer tout simplement.

L’homme est plein de liberté, mais il n’est pas aussi libre qu’il le pense. Il n’est même pas libre dans sa prière avec ses mains, ses lèvres, ses vêtements, ses paroles et ses discussions régulières.

Si je t’écris à propos de ce jour anormal c’est que je ne sens pas que je me suis libéré, en ce jour, de mon encre et de mon sang… que je me suis évadé du coffre de la société et de la tanière du passé pour vivre ma liberté comme la vit n’importe quel oiseau sauvage dans la nature.

J’aimerais monter avec toi, même pour une seule fois, le train de la folie… Un train qui oublie ses quais, ses rails et les noms de ses passagers.

Quand je t’écris je me sens libre… je me sens léger comme un oiseau mythique qui n’aurait pas de poids… Quand je t’écris je me sépare du temps… je me sépare de l’attraction terrestre et je m’envole… je m’envole et je gravite comme un astre dans la galaxie, dans l’univers de tes yeux.

De l’espace, l’homme perçoit ses sentiments d’une autre manière. Les sentiments se libèrent de la poussière de la terre, de sa gravité, de ses lois… L’amour devient une balle de coton sans masse.

Ah ! L’amour, quel sentiment étrange. Ce papillon incroyablement beau qui s’installe sur nos épaules, ce poisson doré qui sort de la mer, cette étoile toute bleue qui nous tend les bras.

Avant de te parler j’étais daltonien, mais maintenant je commence à distinguer les couleurs de la vie. Mes sentiments sont arrivés à un point de non retour. Je suis en train de brûler vif, tu m’as crucifié avec ton regard, tu m’as pendu avec ton sourire...

Excuse ma franchise mais je ne peux plus garder ces mots à l’intérieur de mon cœur, mon pauvre cœur qui n’arrête pas de battre exclusivement pour toi.

Tu me demandes ce que j’ai fais dans ton absence, mais tu n’as jamais été absente, tu n’as jamais quitter mon esprit et mon cœur.

Te téléphoner est devenu le seul plaisir que je m’accorde dans ma vie si monotone et si pleine de tristesse, mais te voir, alors là, c’est l’orgasme total.

Je suis parti parler de toi, de mon amour pour toi, à la mer qui, pour la première fois de ma vie, est restée muette comme si elle était jalouse de toi.

J’aimerais avoir des pouvoirs magiques pour figer les courts instants pendant lesquels on se rencontre, pendant lesquels on discute, pendant lesquels je me sens vivant…

Les anges doivent se prosterner devant toi, même l’ange de la mort a peur de croiser ton regard brûlant, ce regard qui a brûlé les veines de mon corps sur le bûché de l’amour.

Je sais qu’on ne se connaît que depuis peu mais cette complicité m’étonne. On dirait que le destin nous a réservé cette rencontre pour rappeler, à chacun de nous que la vie vaut la peine d’être vécue.

Pour moi t’es un ange du destin qui a croisé ma route pour sauver mon âme.

Pourquoi craindre l’amour et le considérer
Comme un danger, un traître, un gueux ou un félon ?
Pourquoi donc résister et ne plus lâcher prise ?
On a été trahi : tout espoir est-il mort, sommes-nous morts aussi ?

Et pourquoi renoncer à la douceur de vivre
A l’amour qu’on étouffe au plus doux de son sein ?
Notre armure nous oppresse ne sentons-nous plus rien
Pas même la douleur arrivant bien à sourdre ?!

Pourquoi notre énergie éteint-elle la flamme
Qui ferait notre joie et grandir notre force ?
Dès lors, ne cultivant plus notre espérance mais ce qui nous détruit
Pour le plaisir de ceux qui veulent nous réduire...

Devons-nous oublier ce à quoi l’on aspire
Et l’élan qui de nous demandait à jaillir ?
Par quel renoncement on tue la vie en nous
Et l’amour... qu’elle inspire ?!

Et parce que j’ai souffert et que je souffre encore
Vais-je donc sacrifier le plus cher des trésors ?
Et si mon coeur est las parce qu’il est malmené
Je ne peux pourtant pas renoncer à t’aimer...

Qu’importe si je suis seule à chérir cet amour
Qu’importe si jamais il n’y aura de retour
Si jamais plus mes yeux ne verront ton image
Si tes pas à jamais bouderont mon rivage

Tant qu’il voudra de moi moi je l’abriterai
Et toute ma douceur je lui dispenserai
Le protégeant des rires et autres colibets
Cet amour est en moi et le respecterai.

J’avais à peine esquissé mes 20 premières années de vie. Philosophe dans l’âme, soucieuse de ne pas m’égarer sur des voies sans issue ou autre, je me régalais déjà dans des conversations d’un autre âge avec des aînés souvent désireux de partage, de transmission. Un homme que j’affectionnais, avec lequel force nous était due de passer du temps, à rythme régulier, m’avait confié : "Prends le temps de vivre, il est bon que tu sâches parfois souffler, t’arrêter, faire une pause, pour apprécier le parfum des roses". C’était à l’aube de mon départ pour les Etats-Unis. Par la suite, j’ai appris que pour goûter à ce parfum on n’est pas toujours épargné par les épines dont on sent le cuisant. Est-ce qu’on apprécierait autant l’un si on n’avait pas eu affaire à l’autre ? J’en doute. Mais il est un moment où l’on apprend aussi à se protéger de ce qui fait mal, où l’on prend de la distance et on ne se laisse plus abuser : certaines fleurs ont l’apparence de roses. Si elles en ont les épines elles n’en possèdent pas le parfum... Il en va des fleurs comme des êtres, essayons de cultiver notre propre jardin.

7 ans. Le père de mes enfants, mon époux est parti voilà officiellement sept ans (en fait, huit si on y regarde de plus près). Situation on ne peut plus trouble où tout en ayant clairement (!) mené une double vie, avec d’autres femme et enfants, il continue de faire durer les choses en longueur et... le divorce n’est toujours pas prononcé : le terme en est repoussé encore et encore. Dès lors, il faut reconnaître que je n’ai guère de choix :
1. Rêver l’amour comme je le fais ici pour ne pas creuver comme un chien galeux. Me donner l’illusion de vivre moi-aussi, d’avoir le droit à l’amour. Moi aussi.
2. Etre hors la loi à sa suite. Faire ce que tout le monde me dit : pourquoi tu ne fais pas comme lui ? Alors, c’est ça, je vais devoir me cacher pour aimer.
Et je ne peux pas. Pas d’amour sans liberté. Sans vérité. Et qu’on ne me dise pas que je garde mon prêche pour l’église. Mon église c’est mon coeur.
De plus, pour aimer il faut être deux. Moi je ne sais qu’attirer les mirages et ceux-là, s’ils ont des ailes, c’est pour me blesser encore davantage pas pour faire connaître les cieux. Je suis une femme dangeureuse, il paraît (on me l’avait déjà fait savoir dans un autre contexte : gnôti seôton)... Ben, voyons, on n’est pas à une étiquette près ! Je suis une femme dangeureuse, ça saute aux yeux !
A quoi cela sert-il d’aimer quand on est seul ? Quand personne ne répond à cet amour ? A quoi de bon cela peut-il servir ?
Oh, je ne me leurre pas, je sais fort bien que personne ne répondra à mes questions et tant bien même, est-ce que cela changerait ma vie ? Vous pouvez vous moquez, vous, les nantis de l’amour, vous qui faites la fine bouche et me montrez du doigt. Oui, je sais, je sais, je sais. L’idée d’une faute rassure : rajoutons-en encore un peu sur le dos de celui qui marche déjà courbé. Il est là, il faut un coupable, ce sera lui. Oui, bien sûr. Tout est de ma faute, on vient récemment de me le dire (exit les remises en question, le dialogue, la femme est coupable par nature, c’est un truisme. Cela confère à l’homme une impunité totale). Je sais. Responsable et coupable. Coupable d’aimer. Coupable de vouloir être aimée. Aimer, aimer, aimer, je n’ai que ce mot à la bouche. Je suis insupportable, c’est vrai. J’assume.
Les chiens ont droit à l’amour. Moi pas.
Un jour, j’arriverai à arracher ce putain de coeur qui ne sert à rien d’autre qu’à me faire souffrir (ce dernier devrait être livré en kit avec l’anneau nuptial ; la perte de l’un entraînant de droit la dissolution de l’autre). Je ne veux plus aimer. Jamais.

J’ai besoin d’entrer chez une femme
Chez une autre que toi
Toi qu’a perdu ma flamme
Ma flamme qu’était pour toi
J’ai besoin de t’oublier
Ne pas te reconnaître
Partout où je vais
J’ai besoin de renaître

J’ai besoin de vivre
De vivre devant moi
Ceux qui m’aiment me suivent
Je sais, toi, tu restes là
J’ai besoin d’aimer
Je ne sais rien faire d’autre
J’ai besoin d’aimer
Et c’est pas ta faute

C’est ma faute à toi
Toi, t’es trop belle
Toi, t’es trop belle pour moi
Et les belles, elles sont cruelles
Pour ceux les veulent
Pour ceux qui les ont pas
Pour ceux qui sont tous seuls
Pour ceux qui ne savent pas
Pour ceux qui marchent des heures
Et qui vont nulle part
Pour ceux qui boivent
Pour ceux qui ne dorment pas
Pour ceux qui chantent, qui chantent, qui chantent
Pour ceux qui chantent, qui chantent pour toi !

J’ai besoin de vivre
De vivre devant moi
Ceux qui m’aiment me suivent
Je sais, toi, tu restes là
J’ai besoin d’aimer
Je ne sais rien faire d’autre
J’ai besoin d’aimer
Et c’est pas ta faute

C’est ma faute à toi
Toi, t’es trop belle
Toi, t’es trop belle pour moi
Et les belles, elles sont cruelles...

La rue K...

Jouer : c’est ce que font les enfants et les amants. Ces jeux de séduction, jeux amoureux, cache-cache littéraires : « trouve-moi si tu l’oses au travers des mots » dit l’auteur… Plaisir de la plume où narrateur virtuel et réel s’entremêlent. Qui est-il, quelle est-elle ? Un bas oublié au coin d’une page, là un frisson de parfum, un froissement de rose, l’éclat d’une larme, une tâche d’encre. Une vie palpite entre les lignes. Fragile. Une pulsation irrégulière qui t’affole. Chut. Attends. Prends le temps de laisser vivre le mystère avec son cortège de fantasmes : c’est ton roman, celui que tu développes au hasard des lectures successives, parallèles, répétitives, rétrospectives, ... Soies créatif. Elle n’attend que toi. Tu n’attends qu’elle. A TOI de jouer...

(à - vous de faire - suivre)

Passent les heures et les rêves défilent.
On a passé le cap des écueils et des mirages.
On a essuyé le sable de nos yeux.
Viens le moment de déposer ses valises...

C’est le moment.

Le moment où l’on ne veut plus attendre.
Le moment d’un sourire.
Le moment d’une rencontre.
Le moment de vivre son rêve.
Le moment de tes mains sur moi, de tes yeux qui rencontrent les miens sans sciller.
Le moment des aveux.
Le moment des à deux.

Je ne veux plus t’attendre.
Je ne veux t’espérer.
Ni désespérer.
Ni m’illusionner.
Ni faire fausse route.
Ni peupler mes nuits de doutes.


Viens.

Qu’est-ce qui dilate l’âme ?
Qu’est-ce qui fait trembler, frémir, soupirer, espérer ?
Qu’est-ce qui pousse le plus sage à commettre des folies ?
Qu’est qui fait que l’homme, la femme s’oublient au profit de l’autre ?
Qu’est-ce qui fait pleurer parfois, rire d’autres ?
Qu’est-ce qui dans les douleurs de l’enfantement amène la femme à exhulter ?
Qu’est-ce qui fait couler des larmes sur les joues du plus brave ?

Cette joie, d’aucuns diraient "cette faiblesse", d’où vient-elle ?

C’est l’amour qui fait affronter la mort, la honte et la désolation !
L’amour fait du plus petit un héros, un soldat, un guerrier !
C’est l’amour qui nous tient debout, qui nous tient vivant !
C’est l’amour qui relève et réchauffe.

L’amour veut vivre dans ton coeur ? Ne le méprise pas...
Ne le renie pas.
Ne l’évite pas.

Que ton corps soit son archer...
Et ton âme son souffle...
Soies-lui fidèle
et intègre à toi-même.

Il est loin le temps
De nos vingt ans
Où nos "je t’aime "
On les ramassait à la pelle...
Dans le jardin de nos souvenirs
Où joies et plaisirs
C’était cela vivre...

Juste le temps
De l’insousiance...

Il est loin le temps
De nos corps à corps
Où le monde pouvait s’écrouler
On s’en foutait...

Juste le temps
De l’insouciance...

J’ai rêvé
Que l’on pouvait s’aimer
Toute notre vie..
Désormais
Une autre femme
Est dans ton lit...

Juste le temps
De Ta vie...

L’insouciance n’est plus...
Pourtant j’ai cru
Comme une prière
Que tu serais mon frère
Pour l’éternité...

Marie

Mon cœur est triste
Et pourtant j’existe,
Quand tu t’éloignes de moi,
J’aimerais tant être auprès de toi?
Mon cœur est triste,
Mon cœur saigne jusqu’à l’âme,
J en n’oublie pas que tu es une dame,
Et je voudrai vivre auprès de toi,
Mais un méchant je ne sais quoi.
T’attires loin de ma détresse;
Tu ne pourras point être ma maîtresse, Aimer et être aimé il faut choisir,
Dans tes bras pour mer enchérir.
Je t’aime et c’est déjà beaucoup,
Sentir ton parfum dans le cou.
Mon cœur est triste sans toi
Il ne le sera pas si tu es près de moi.

poème de doriane duval alias titine12